Poesie

E il tuo fucile sopra l’erba del pascolo.Qui siamo giuntiSiamo gli ultimi noiQuesto silenzio che cosa.Verranno oraVerranno.E il tuo fucile nell’acqua della fontane.Ottobre vento amaroLa nuvola è sul monteChi parlerà

Giuseppe Ungaretti

Quel giovane tedescoferito sul Lungosennaai piedi d’una casadurante l’insurrezioneche moriva solomentre Parigi era urlaintorno all’Hotel de Villee moriva senza lamentila fronte sul marciapiede.Quel fascista a Torinoche sparò per due oree